Wenn ich mit dem Auto auch nur ein paar Kilometer unterwegs bin, treffe ich dauernd auf irgendwelche Orte, die irgendwas mit Geschichte zu tun haben. Salzburg beispielsweise, dazu muss nach nichts erklären, schon gar nicht, wenn vermutlich sogar das Toilettenpapier nach Mozart benannt ist. Und dann gibt es da noch diesen kleinen Ort, nicht weit weg von mir. Wenn ich vor Jahresfrist erzählt hätte, dass ich nicht weit weg von dort lebe, hätte man mir gesagt: Wo? Wer? Heute weiß jeder, wo Marktl ist und die Leute dort, bis vor Jahresfrist Bewohner eines gottverlassenen, kleinen Kaffs an der Grenze zwischen Nieder- und Oberbayern mit einem Wirtshaus, ein paar Bauhöfen, ebenso vielen 60er-Jahre Bausünden und allem, was zur Provinz dazu gehört, verkaufen heute Ratzinger-Kuchen und Papst-Bier und verdienen sich vermutlich dumm an dem Interesse, das auf einmal Millionen Leute an diesem Kaff haben.

Und dann, wenn du von Marktl abbiegst Richtung Österreich, kommst du an einen Ort, bei dem ich mir jedesmal ein Grinsen nicht verbeißen kann: kein Hinweis auf den bekanntesten in der Stadt geborenen Menschen, nicht mal eine klitzekleine Tafel oder sowas. Nix. Es ist, als hätte es diesen Menschen nie gegeben.

Die Geschichte hat es wirklich nicht gut gemeint mit Braunau am Inn.